Ein Abend, viele Geschichten: Scripts Under the Stars in Calgary
Redaktioneller Hinweis: Pockitle stellte für Teile von Scripts Under the Stars Live-Untertitel bereit. Dieser Artikel dokumentiert die öffentliche Veranstaltung und reflektiert sie. Die Zitate stammen aus Äußerungen während der Veranstaltung. Dass eine sprechende oder teilnehmende Person im Artikel vorkommt, ist nicht als Unterstützung von Pockitle oder SurtitleLive zu verstehen.
Vor dem ersten Abend hatten sich die Wolken noch nicht ganz verzogen.
Ende September ist es in Calgary nach Einbruch der Dunkelheit bereits kalt. Der Music Pavilion ist zu allen Seiten offen; auf der Holzplattform standen einfache Klappstühle. Die Menschen kamen in Jacken und saßen nur wenige Schritte von den Sprechenden entfernt. Draußen waren die Lichter der Stadt zu sehen, der Bow River lag gleich in der Nähe.
Zunächst sah es nicht nach einer guten Nacht für Himmelsbeobachtung aus. Später riss die Wolkendecke auf. Der Mond wurde klar sichtbar, und durch ein Teleskop konnte man sogar die Ringe des Saturn erkennen. Am nächsten Nachmittag regnete es, die Temperatur fiel. Am Abend war der Himmel dafür fast wolkenlos.
Der erste Abend fiel auf das chinesische Mondfest, der zweite auf den folgenden Abend.
Scripts Under the Stars《仰望之間》 war Teil der Calgary Culture Days und fand im Music Pavilion in East Village statt, am RiverWalk nahe dem Bow River. Der Pavillon wurde als offener öffentlicher Ort für kulturelle Begegnungen gebaut. East Village und der Rivers District liegen in einem Gebiet, das im Blackfoot Moh’kinsstis heißt. Die Geschichte dieses Ortes ist älter als die Wohnungen, Wege und Hochhäuser, die heute darum stehen.
Die Veranstaltung selbst war klein.
Der Ort war es nicht.
Gemeinsam an diesem Fluss entlang
Wilfred Day Rider sprach über seine Blackfoot-Sprache und -Kultur, über das Land, die Sonne, den Mond, Pflanzen und Tiere. Er beschrieb den Menschen nicht als etwas vom Rest der Welt Getrenntes, sondern als Teil eines Beziehungsgeflechts. Ohne Sonne, Mond und Mutter Erde, sagte er, könnten Menschen nicht leben.
Er fasste es in einem Satz zusammen:
“We are interconnected to everything.”
Wir sind mit allem verbunden.
Diese Worte fielen am Rand der Innenstadt von Calgary. Straßen, Gebäude und Stadtlicht waren nur wenige Schritte entfernt. Der Fluss, die Bäume und der Nachthimmel aber ebenso.
Die Stadt war nur eine spätere Schicht.
Marsha Hanson gehört zu den Plains Cree und zur Muskoday First Nation in Saskatchewan. An diesem Abend erzählte sie von Geschichten und Lehren, die sie von Cree-Ältesten erhalten hatte, und von Erinnerungen daran, als Kind in den Nachthimmel zu schauen.
Sie erinnerte sich daran, draußen zu sitzen, über Orion sowie den Großen und Kleinen Wagen zu sprechen und Geschichten zu dem zu erfinden, was sie sah. Geschichten, sagte sie, tragen Lehren weiter.
Später sagte sie zu den Menschen vor ihr:
“Walk this river together.”
Gehen wir gemeinsam an diesem Fluss entlang.
Sie hieß die Anwesenden auf dem Land willkommen. Zugleich ermutigte sie Menschen, die von anderswo gekommen waren, ihre eigene Kultur nicht abzulegen: Sie sollten sie mitbringen, sichtbar machen und auch an den Festen und Traditionen anderer teilhaben.
Gemeinsam am selben Fluss zu gehen heißt nicht, gleich zu werden.
Im Pavillon saßen Menschen mit sehr unterschiedlichen Wegen hierher. Manche gehören Gemeinschaften an, deren Beziehung zu diesem Land viele Generationen zurückreicht. Manche waren erst vor wenigen Jahren nach Calgary gezogen. Einige kamen aus Hongkong, andere waren in Kanada geboren. Manche waren wegen der Veranstaltung da, andere mochten beim Spaziergang am Fluss stehen geblieben sein.
Auch sprachlich war die Runde nicht einheitlich. Ein Teil des Abends war auf Englisch, anderes auf Kantonesisch. Wer dem Gesprochenen als Text folgen wollte, konnte englische Untertitel oder chinesische Übersetzungsuntertitel nutzen.
Sprache war hier keine große These. Sie war eine praktische Entfernung. Wenn einer sprechen und ein anderer zuhören wollte, sollte sie die Begegnung nicht zu früh beenden.
Das Mondfest kennt die Trennung
Das chinesische Mondfest wird oft mit Wiedervereinigung verbunden. Doch schon der Gedanke an Wiedervereinigung setzt voraus, dass Menschen getrennt sind.
Manche bleiben am Ort ihrer Kindheit. Manche ziehen in eine andere Stadt. Manche leben seit Jahren in einem anderen Land und denken an bestimmten Tagen dennoch an ein früheres Zuhause.
Der Mond verkleinert diese Entfernungen nicht.
Er bietet nur seit sehr langer Zeit ein einfaches Bild: Zwei Menschen können weit voneinander entfernt sein und dennoch zum selben Himmel aufblicken.
Als Hanson eine Geschichte über Sonne und Mond erzählte, erinnerte sich der aus Hongkong stammende Gastgeber an chinesische Erzählungen über Gestalten am Himmel, Trennung und Wiedersehen. Er sprach darüber, dass verschiedene Gemeinschaften manchmal Ähnlichkeiten in ihren Geschichten erkennen, obwohl sie selten wirklich zusammensitzen.
Solche Verbindungen entstehen schnell.
Doch Ähnlichkeit ist nicht Gleichheit.
Eine fremde Geschichte muss nicht erst in eine Geschichte verwandelt werden, die wir schon kennen, um hörenswert zu sein. Und die Erfahrung eines Menschen aus Hongkong steht nicht für alle, die ihre Heimat verlassen haben.
Zuhören muss nicht mit dem Satz enden: „Im Grunde sind wir alle gleich.“
Manchmal reicht es zu erfahren, dass ein anderer Mensch Land, Mond, Familie oder Abschied anders versteht als wir – und diese Geschichte so stehen zu lassen.
Gemeinsam nicht wissen
Im selben Pavillon wurde auch das kantonesische Stück 《獵戶》 gespielt; der Titel verweist auf Orion.
Die Bühne ist schon im Text fast leer: Ende September, draußen, zwei Schwestern, die in den Himmel schauen, daneben eine alte Sternkarte, ein Getränk und eine rote Taschenlampe. Im Music Pavilion musste dafür kaum etwas hergestellt werden. Die Nacht war bereits da.
Das Stück gehört zu einer bestimmten Familie. Es muss nicht zur Parabel auf jede Migrationsgeschichte werden.
Eine Zeile aber passte besonders gut zu diesen beiden Abenden.
Ein Licht bewegt sich über den Himmel. Die jüngere Schwester fragt, wohin es fliegt. Als Kinder hatte die ältere immer einen Ort erfunden. Jahre später sagt sie nur, sie wisse es nicht.
Dann sagt sie:
「而家我哋可以一齊唔知。」
„Jetzt können wir es einfach gemeinsam nicht wissen.“
Der Satz trägt keine große Botschaft vor sich her. Die beiden Schwestern sind nur an einem Punkt angekommen, an dem Unsicherheit gemeinsam möglich ist.
Auch im Pavillon wirkte das vertraut.
Wir verstehen vielleicht nicht vollständig, welches Gewicht eine Geschichte in einer uns fremden Kultur hat. Wir wissen nicht, wann ein Mensch, der neu nach Calgary gekommen ist, die Stadt „Zuhause“ nennt. Vielleicht wissen wir auch nicht, welche Beziehung wir selbst zu dem Land entwickeln werden, auf dem wir stehen.
Nichtwissen verhindert nicht, dass Menschen zusammensitzen.
Die kleine Größe der Veranstaltung machte dabei einen Unterschied. In einem Saal mit mehreren hundert Plätzen blickt ein Sprecher in ein Publikum. Im Music Pavilion konnte er die Zuhörenden sehen – und die Zuhörenden einander. Wenn jemand lachte, wusste man, wer gelacht hatte. Wenn jemand schwieg, blieb die Pause im selben Raum.
Eine Geschichte musste nicht weit reisen.
Heute denken wir bei Geschichten an Bücher, Filme, Aufnahmen oder Inhalte, die sich verschicken lassen. Lange bevor es all das gab, funktionierten Geschichten einfacher: Jemand erinnerte sich an etwas und erzählte es; jemand in der Nähe blieb lange genug, um zuzuhören.
Nicht alle müssen danach dasselbe verstanden haben.
Manchmal reicht es, dass eine Erfahrung nicht mehr nur bei einem Menschen bleibt.
Es muss kein Stern sein
Gegen Ende von 《獵戶》 zieht erneut ein Licht über den Himmel.
Die jüngere Schwester sagt:
「嗰粒又飛緊。」
„Da bewegt sich wieder etwas.“
Die ältere sagt, es sei kein Stern.
Die jüngere fragt:
「咁你又望。」
„Warum schaust du dann hin?“
Die ältere antwortet:
「唔係星都可以望。」
„Man kann auch hinschauen, wenn es kein Stern ist.“
Sie bleiben sitzen. Die rote Taschenlampe wird ausgeschaltet. Die Sternkarte bleibt in der Hand.
Orion ist noch nicht aufgegangen.